Un caddie passe. Vide. De toute façon, cela fait longtemps qu’il n’y a plus d’ange à passer par là. Sur scène, un petit chat doré agite la patte. Comme Marriyya. Autour d’elle, un groupe se pousse, s’attrape, s’embrasse. Ils rient aux éclats. Céline Dion se met subitement à hurler son amour pour René. Dans la fosse, Eric Languet sourit. Le chorégraphe semble découvrir la pièce pour la première fois. A ses côtés, l’éclairagiste prend des notes. C’est parti pour une heure dix de répétition. Silence. On file. Non, surtout ne pas se taire. Parler, parler, parler. Crier pour ne pas s’entendre. Pour ne pas être seul. Pour rester au sein de ce groupe qui réalise tous vos désirs. Voler, être belle, tout n’est qu’affaire de persuasion.

"Fais ton boulot, mon gars"

Break. Barquette. Café. Pour le sucre, voir avec Soraya. Elle trimbale le pot partout avec elle. Eric Languet, lui, est déjà monté dans le studio. Il étend du terreau sur le sol. Il semble loin, très loin. Inquiet, presque. Quelque chose coince. Le duo, peut-être. Il faut revoir ça. Répéter. Répéter. A huis clos. Pour aller plus loin dans les retranchements de chacun. « Frotte-toi à lui. Tu peux te permettre parce que tu vas le payer. Vas-y, fais ton boulot, mon gars ». Le chorégraphe parle aussi doucement que ses propos sont durs. Son T-Shirt est maculé de terre. Ses pieds aussi. Il semble vivre chaque geste au plus profond de lui-même. Il souffre quand Solange repousse Kittie et s’émeut lorsque les amants se caressent. Derrière, une bande son dévide son trop plein de désirs. Des voix anonymes racontent leurs besoins d’acheter pour exister. C’est peut-être pour vous. Ou bien moi. Nous sommes tous de bons petits soldats